por descuido ou poesia

poeminha brega

2009-03-14T16:24:00.000-03:00

Já que é definitivo, moço
nem adianta Jurar o oposto
Mesmo que Julguem ser farsa
que, Julia, transforma
amassa

.

A consulta

2009-03-05T12:06:00.004-03:00

bonito, me viu um pai
não meu, mas também meu
e nunca, ao perguntado,
ele sempre respondeu
que a resposta não é minha
que a escolha, mizifi
já foi feita mais de um mês
e restava só a espera
pra saber se dentre os três
começava a primavera
e orgulhoso meu pai não-pai
e eu que nunca perguntei
falou ele, eu escutei
não se trata de uma guerra
pouco importa, eu vencerei
e eu que nunca perguntei
resolvi, chegara a hora
mas olhou um pai pra mim
mizifi merece riso, mizifi
e sorriu o pai pra mim
mizifi já tem amor, mizifi
e firmou meu pai pra mim

.

Ilha deserta

2008-10-23T23:52:00.006-02:00

Quando o último barco,
tentou me levar desta ilha
apareceste no cais do porto,
dizendo: somos só nós!
queres mesmo ir?

E eu não fui.
Mas eis que de noite,
te fostes com os piratas
criando uma ilha deserta
onde eu pudesse
morrer por ti.

.

Dionísio

2008-06-06T11:44:00.004-03:00

Faz-me Dionísio por três segundos
Que quero-te mulher em três tempos
que deito-te e mordo-te cem vezes
sem crises, sem crime, sem textos
Faz-me Dionísio por três segundos

Faz-me Dionísio, paga pra ver
Aproveita tua superioridade Ariana
antes que voltemos à posição de dominar-te
antes que te queixes da demora
quando, o que queres, é recomeçar

Dá-me a chance de ser um Dionísio
De ser só hoje um Baco em tua boca
de dar-te, domar-te, ter-te em mil
Mas faz-me por três mil anos Dionísio
Três segundos é pouco, pra que te seja vil.

.

e que parece até maldade

2008-04-21T14:06:00.002-03:00

um choro só, inundou todo meu chão
não era odeon, nem lamentos, choro meu.
fui de ingênuo a vou vivendo, e não
não entendi os versos, deste choro meu.
souberam, decerto, que o chão não secou
choveu uns tantos choros, flor amorosa,
noites cariocas, assanhado, e fui melhorando
secando o chão, até que num choro baixinho
não vi a chuva caindo, voltei a lamentos
encontrei um sem-nome, avancei, triste,
apanhei-te cavaquinho, mas no descompasso,
vacilei no chão molhado, não ouvi que o choro,
virara samba, que tímido, me sorria, sem chuva.

uma letra só e ponto

2008-02-15T17:39:00.008-02:00

mais fácil que entender o que ela pensou quando recebeu tão amáveis recados, foi descobrir as intenções nada sutis do admirador que insistia em usar o disfarce há tempos descoberto. bem, ela pouco se importou, já que o interesse era há ainda mais tempo demonstrado, e os inusitados encontros os levavam à inevitável vontade de ver um ao outro mais e mais.
ele deixou , neste texto, evidentes sinais de que - de fato - era quem ela pensava. o que a essas alturas a dá certeza de que se tratava, enfim, de uma declaração - no mínimo - de interesse.

passarão, então, a agir como se esperassem o momento ideal para o encontro não mais apenas dos olhos - que trazia os pensamentos e os desejos - mas pelo menos das palavras e do encantamento. mais tarde, a curiosidade do cheiro, a fatalidade de um toque.

tomara que ele não esteja errado. e se estiver, que não seja frustrante ou doloroso. mas se for, ele vai entender ainda mais de ficção e de disfarces há tempos descobertos.

2006

imagem da mulher que se quer

2007-01-02T02:08:00.000-02:00

tua fotografia, mulher
apagou aqui dentro
não lembro teu rosto
detalhe sequer, porém
te quero, te quero
não é desdem, não é

vá lá

o samba, aquele nosso,
ainda toca em vinil
sem remorso, nem choro
infatil, eu, estremeço
te canto, te canto
mas de rosto te esqueço

sei lá

vestido no corpo
copo, cerveja à beça
morto, sem beijo
só na cabeça, "amanhã"
me pergunto, com pressa
teu rosto, teu rosto
será que te vejo?

posso?

abate

2006-12-29T19:43:00.000-02:00

No açougue, fez nojinho,
disse que não tocava no mignon
Eu me fiz de tolo,
mas depois cortei em bifes,
fatiei, e o que deu eu moí
Viúvo, fui jantar fora.

regra de dois

2006-12-01T21:39:00.000-02:00

o que nos separa, coração, é a economia. sempre te disse que as inversões seriam insuficientes para o trimestre. e você não quis me ouvir. ei, não gaste lágrimas, por favor, nos farão falta na entresafra. logo de início, na recessão, virão cobranças, do tipo você me paga, e com juros, eu sei. mas não é assim, eu juro. não saia distribuindo ressentimento. e me dê um desconto, pois as coisas por aqui também estão em crise. se peco pelas últimas ações, peço que inflaciones os bons momentos - são moeda forte se nossa idéia cambiar. o saldo final encontraremos em gráficos confusos, impressos em nossos rostos, em um futuro encontro(pura especulação), no qual proponho: poupemos as indelicadezas e eventuais detalhes sobre novos sócios. seria, convenhamos, falta de diplomacia. vou guardar os papéis, valem muito. não se desfaça de nada, vai que bate um déficit. pelo menos teremos um ao outro como dividendos.

Farsa

2006-11-21T00:47:00.000-02:00

Otávio nunca foi bom nos textos que se propunha a escrever. tal constatação se torna evidente quando se encontra em tanta literatura que detesta. e afirma Otávio que não detesta por despeito, inveja, ou por lhe qualificarem como o mesmo. detesta porque para ele são como nada, são pior que nada, meras tentativas preguiçosas de contar algo que a ninguém interessa. e então quando Otávio procura um elogio de algo tão idiota que escreveu, esquece-se da infinita bondade das pessoas e acredita que todos também foram tocados com palavras que na verdade só fazem sentido para ele. Otávio observa a chuva, sai da literatura, e presta mais atenção nos objetos da sala - no peso de papel, na cadeira que dói as costas, nos livros. Otávio fuma, mas por charme. Otávio gosta de escrever para dizer-se culto, delicado. sempre descolado, se diverte em conversas cheias de sagacidade com meninas a procura de meias verdade e braços cruzando as costas, delas, mesmo imaginando, elas, que tudo é mentira. há que se fazer uma ressalva, pois quando pensa Otávio na bondade dos leitores, por vezes acerta em cheio no peito de três ou quatro moças, pobres vítimas de um ego voraz. Otávio quer, no fundo, durantes estes dois ou três dias de juventude, também enquanto outras diversões não aparecem, conquistar Madalenas.

Rapaz simpático, esse Otávio.

terça boba

2006-10-31T19:01:00.001-03:00

Acho que tô conseguindo mudar a minha fase na escrita, mas o exercício é complicado e demorado.
"Tá legal, eu aceito o argumento, mas não me altere o samba tanto assim..."
Começo escrevendo sobre uma cicatriz - acho que jamais imaginei criar em cima disso. O segundo é só pra justificar o dia bobo. Besteria.

Tiro ao Alvo

ileso, contradiz
a marca tua oriental
que levo deste lado esquerdo
flecha, cicatriz
leva segredo ancestral
truque usado em amor barato
desculpa, verniz
afugenta conversa banal
hipnotiza com o dedo
é chamariz
e da medo internacional

***

F.

se então transpuseres
meus super-poderes
em doces lazeres
eu largo os talheres
esqueço as mulheres
se um beijo me deres
só sobra misteres
carrego os halteres
os mil malmequeres
me torno um alferes
te pago choferes
sem mais afazeres
te passo as colheres
se a mim dispuseres
uns certos prazeres

2006-10-08T12:24:00.000-03:00

sentiu pesar nos ombros a culpa inteira
pesou os prós e contras e quis de novo
o sempre e velho e eterno braço
e lamentou ver nos olhos tanto pesar
sem querer, apesar de nem considerar
ou descobrir outra ciência que lhe acalmasse
e melhor é nem pensar, lhe dissesse
antes fosse mentira
antes fosse motivo
antes fosse cansaço
e antes pensar e considerar ter calma
se bem lhe conviesse

****

Ao menos, pensando nela, as melhores músicas - elas - ficaram para mim.
Elas dizem a mim, querendo eu dizer a ela.

outro mar

2006-08-21T01:12:00.000-03:00

talvez este seja o texto onde eu menos me reconheça, o texto menos meu e que mais receio tive em publicar. mas deixo ele aí, e se não é meu, é livre, deixo ele fazer o que quiser. fui prum mar maior.

não queria escrever sobre mar.
e tinha o mar na cabeça, e tinha o sal nos olhos.
talvez escrever a chorar, tentando inventar razão de dor tão estranha.
que aparece em dois segundos e sangra por dois dias, parecendo morrer.
parecendo, pois ela volta, a dor.
muito na mesma figura, na mesma voz que admira a voz, sim, a sua voz.
a de quem escreve.
e se é outra voz, não é de estranhar que venha com a dor nos bolsos.
e se é de fato dor?
sim, pois se escreve dor e pouco se vive para precisar que raio é isso.
que é dor que se diz e nem se tem certeza.
algo lá que transita assim sem passaporte pela gente pode ter reconhecimento?
ainda mais algo assim, tão espalhado.
tão dentro desse diz que me diz de vida.
vai ver nem é dor.
vai ver é inseto que voa e vez por outra se perde e vem pousar na gente.
afinal, só com asa é que se pode ir e vir assim tão depressa.
tão banal feito avião no céu.
do céu não se tem pensamento, pois por hora é só mar que se vê.
e só nele se afoga.
mar que espalha nas vistas e embaça o filme na televisão.
e mar banal, marasmo de mar.
que chega e morre em dois segundos.
quem sabe mar é dor, e sempre fica alguém na beira.
pra esperar a onda com a dor morrendo.
e então tirar o mar dos olhos e viver enfim feliz.
até chover e alagar o coração, que é mar bravo.
mesmo com mares eternos.
mesmo com olhos cheios de sal.

samba triste

2006-08-16T23:00:00.000-03:00

Baseado nos textos Entreato e Dominical, de Constanza de Córdova Contrucci. Nossa primeira parceria (deve ser o sangue). Malas prontas.

Samba Triste

Blanquecina invadiendo la persiana, se arrastraba la luz por los corredores y todo era solo desorden. Cama, cajones, armarios, pensamientos. Ceniceros llenos, tazas vacías, zapatos y papeles, desparramados todos por el departamento, disputando el parco espacio con el cuerpo recién consciente en la cama, pues era, también, de algún modo, mañana. Así como todo el resto, se desparramaba el tiempo: dos y veinticinco con cara de nueve y treinta. Precisaba comprar cigarrillos, quien sabe beber un café. Abre el armario, excava pantalones, agarra una camisa, procura las chancletas, llave, sale. La calle por demás clara, también con gran movimiento para un domingo, que diablos, con permiso, mi señora. Salir molestaba, mejor era no gastar exposición. La panadería ruidosa y caliente, un expresso y un Marlboro, por favor, y decide también comprar un diario, tres reales, que absurdo, buenos días, digo, buenas tardes. La cafeína ayudaba a despertar, la calle por lo menos parecía más gris, y la mente ya arriscando establecer una simple organización. Una vez despierto, se inicia la caminada de vuelta, doscientos metros de la panadería hasta el edificio, poco, no fuera el maldito semáforo que no abre nunca, el carricoche atrabancando el paseo, y la pereza ahora es prisa. En casa, de vuelta, maldita llave que no abre, correspondencias, cuentas, carta no, ni estoy interesado en descuentos para llamadas internacionales. Resbala por el brazo del sillón y fuma, mira al lado. Pone un samba triste para tocar, junta el despelote en un monte y arrastra hacia un rincón, hasta poder circular y alcanzar el teléfono. La combinación numérica bien conocida fluye rápida entre los dedos y los botones, está llamando. La voz atiende muda, respira un ¿Hola?. Él podría conversar por horas, pasaría días hablando de si, risa casual, voz segura, fuerte. Pero solo contesta un soy yo, seguido de un suspiro del otro, qué tal, bien, y tu, bien, gracias. Más silencio, más suspiros, mira, no es una buena hora, te llamo después, ¿dale? Colgó el teléfono. El después será doce horas más tarde, cuando, llorando, ella llamaría y diría que sí, pero quería volver y quedarse en casa después de todo. Quedarse solo con si mismo en aquél departamento y con aquél olor de humo y perfume, hasta que la organización de las paredes y puertas y cosas reales creciesen y ganasen vida y lo escupiesen para la siempre calle, donde el mundo era muy claro y lleno y ruidoso y dolorido y frío. Hasta ahí, apenas los cigarrillos encendidos uno en el otro, y los dientes contra los labios sin culpa, y las muchas dosis de café al sonido de Jobim. Hasta ahí, él no limpiaría los ceniceros, tampoco cerraría los cajones o arreglaría la habitación. Él había prometido que estaría en la escuela, a la hora cierta.

Había llegado el día. El sonido acallado del ensayo de metales abría espacio, tímido, entre voces de personas en el interior del bar. La escuela de samba se concentraba, ella iba, lentamente, caminando por aquél recinto común, no fuera las máscaras y colores y confetes que componían la escena, pintando y mascarando la tenue realidad dominical. Alguien le sonrió. Su aire desplazado, su rostro limpio y su ropa la dejaban casi mezclada a la fiesta, como quién avisa, tímida y secretamente: "vai passar, vai passar...". La víctima en el escenario. Cantaba. Imágenes en blanco y negro giraban en su cabeza, todas las promesas no cumplidas a cada disparo, a cada fuga solitaria, a cada noticia leída en diarios de tres reales: crimen misterioso, fiesta termina en muerte, asesino desconocido, policía busca asesino. Amor. Cuando terminaba el amor. Había llegado el día.

Fue al baño, preparó su equipaje y volvió la escena del crimen. En el escenario, al fondo, el rostro que nunca estaba ahí. Una primera promesa cumplida. Ella se esconde por detrás de un tipo gordo, cerca de la puerta, en la distancia precisa del tablado. Apunta y dispara. La gente huye a los gritos, el cantautor y los ritmistas siguen la multitud y la policía, después de algunos minutos, encuentra en el bar un hombre muerto con un balazo en la cabeza, al fondo del escenario, y una mujer, en un rincón, cantando un samba triste, llorando sin lágrimas la muerte de su última victima, aquél que de tantas promesas, solo cumplió la menos importante.

“Poco entiendes mi mar
haz derramar las aguas
que guardo y no navegas
es impuesta, es cobrada la sal
no tener para donde ir
es lo que resta
es lo que resta”

atos

2005-10-05T00:25:00.000-03:00

então é transpassado
outro laço falho em um seio
eterno abraço vermelho,
de um vestido por vezes jogado
passos certos no zelo
e pernas perdendo compasso.

depois, olho vidrado
mãos se encontrando
corpo grudado, inundado
mentiras, desconcerto, erro
novo assunto, olhar mudado
não vê o outro, se esqueceu

enfim, já não sabe, perdeu
mudou a religião, ou...
tornou-se ateu
destruida a súbita vontade vermelha,
perdeu as letras, o veio, a rima
olhou à frente, pra voltar
e quis mais o seu.

teimosia

2005-08-06T15:43:00.000-03:00

eu quero tuas formas
quero sim
vem, quero a desforra
desfalecimento de um corpo exausto
que eu só maltrato e queixo-te
na falta dum agrado
um longo desprezo
exijo, peço
o total esquecimento
mas sempre penso
repito, refaço, reflito,
sem forma nem conceito
muito além de dois corpos
amo-te todos os sentimentos.

***

O dia continua ruim, mas uma série de insights salvaram um ensaio bem abatido (e agora quase completo). E sim, o frio vem vindo.

Cinismo

2005-08-06T14:41:00.000-03:00

Eu hei-de lhe falar lugubremente
Do meu amor enorme e massacrado,
Falar-lhe com a luz e a fé dum crente.

Hei-de expor-lhe o meu peito descarnado,
Chamar-lhe minha cruz e meu Calvário,
E ser menos que um Judas empalhado.

Hei-de abrir-lhe o meu íntimo sacrário
E desvendar a vida, o mundo, o gozo,
Como um velho filófoso lendário.

Hei-de mostrar, tão triste e tenebroso,
Os pegos abismais da minha vida,
E hei-de olhá-la dum modo tão nervoso,

Que ela há-de, enfim, sentir-se constrangida,
Cheia de dor, tremente, alucinada,
E há-de chorar, chorar enternecida!

E eu hei-de, então, soltar uma risada...

Cesário Verde
...

Verdade que poucos são os dias muito bons. Mas hoje é covardia. Péssimo sono, dor de garganta, ensaio pela metade (mas logo acabo)... Prometo soltar uma risada à meia-noite.
Pronto, está decretada minha indignação ao dia 6 de agosto de 2005. E pelo o que eu me lembro (mentira, porque esqueci), alguém está de aniversário. Bem, não sou eu, nem é você (pretenção que serei lido - vou, né, Mi?), então pouco importa.
São quase 15 horas, pessimismo?
Também cisnismo.

Os Desertores

2005-06-11T15:58:00.000-03:00

"À esquerda, o mar azul-cobalto aproximava-se da terra, esbranquiçado, paralelo e infinito. Berenice deixou ficar para trás o 'Muxaxo' e, sob o fogo da areia, inconsciente e ansiosa, desceu sem travar a estrada aberta à sua frente, sem travar mergulhou na pontezinha escura e húmida que lhe apareceu sombreada de verde e sentiu a superfície vermelha do capot aspirá-la irresistivelmente pela subida cinzenta. 'Talvez venha a esquecer esta corrida, mas César jamais a esquecerá'. Este pensamento afligiu-a. Era tão estranha aquela situação que esquecê-la só poderia significar ter-se a sua vida tornado uma aventura sem fim. Não, Berenice também nunca deixaria desaparecer da memória o que estava a passar-se. Mas para ele era diferente: para ele era um mundo novo."

Os Desertores. Livro de Augusto Abelaira. Gosto demais.

inverno

2005-05-26T22:17:00.000-03:00

será preciso dormir por quanto tempo?
esquecer o dia que parece mil
nesta tua estrada tudo é tão comprido
assim tão de repente e porque és tão exata
mas decerto acalmo ao te ver contente
quieto, me ponho acesso, te lembro
te procuro em minhas mãos, não te encontro
lamento o meio desconsolo, busco teu seio
então me recorto e te sobreponho
e és meu espelho, refletes saudades
e neste frio não programado, surpreendente
a luz se apaga e contigo sonho
e o dias não passam, num inverno meu não da gente

depois deste inverno,
segura minha mão?

Ficas (numa semana de pensamentos longe, lá no sul)

jogos

2005-05-08T00:14:00.000-03:00

gosto da tua meninice
de deixar de lado as coisas importantes
quando te apegas a um brinquedo qualquer
lembrando-me ainda que és tão inocente
que vives tão a leste de meu país
tão oeste sou, já me pus tantas vezes
enquanto nasces a cada dia, sem dormir
quem sabe sem despertar, vives reticente
em sonhos que não terminam
...
sim, medo eu tenho, de descobrir
que quem há de acordar
é o menino, deslumbrado
ao ver que te apegas a brinquedos
que não nos pertencem.

Ficas (algum tempo atrás)

*******
Querendo fazer sombra (ou talvez diminuir a culpa) no que escrevo, indico-lhes (com pretensão de que sejas plural):

A bela e pura

A bela e pura palavra Poesia
Tanto pelos caminhos se arrastou
Que alta noite a encontrei perdida
Num bordel onde um morto a assassinou.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Mar novo (1958)

Formosinha de Elvas

2005-04-29T22:04:00.000-03:00

Elvas é uma charmosa cidadezinha lusitana, no frio cai muito bem. Há um poema, muito engraçado (nos sentidos português e brasileiro, que são diferentes), Formosinha de Elvas, este aí:

"Faz-me por ela morrer
e traz-me desesperado
alguém que dá gosto ver
e de corpo bem talhado,
por quem a morte hei-de ter
como cervo lanceado
que se vai do mundo a perder
da companhia das cervas.

Antes ficasse sandeu
ou me embruxassem com ervas
no dia em que me apareceu
a tal formosinha de Elvas.

Mais a morte me convém,
pois da sensatez me queixo
de quem desejo não tem
de matar o meu desejo
e me parece tão bem
que cada vez que a vejo
me lembra a rosa que vem
saindo por entre as relvas.

Antes ficasse sandeu
ou me embruxassem com ervas
no dia em que me apareceu
a tal formosinha de Elvas."

Bem, é uma forma, bem nobre, de tapar o buraco da minha inspiração, que não vem. E cuidado com as formosinhas e formosinhos que por aí andam.

vazio

2005-04-11T22:03:00.000-03:00

impõe a ti dura realidade
e dizes que tudo brilha
faz derramar as águas
que guardo para navegar
pensamentos que afastam de ti
vê flutuar meus olhos
sem saber a quem olhar
e não estás
pouco entendes meu mar
que dei para ti
e que desaguam em ti

pouco entendes meu mar
faz derramar as aguas
que guardo e não navegas
é imposto, é cobrado o sal
não ter para onde ir
é o que resta
é o que resta

***

Amanhã, o que há de melhor
Mas amanhã, o que há de melhor
É o que há
És o que há
Não haverá poesia
As palavras mudas
Amanhã somos nós

Manifesto

2005-04-06T23:13:00.000-03:00

Porque alguma milésima parte do meu corpo, do meu cérebro, por alguma razão que desconheço, não me deixa escrever.

A inspiração vem de onde?

Amanhã tem mais, ou não.

meditação

2005-03-23T13:34:00.000-03:00

não estar ligado a nada. nem palavras nem gestos nem silêncios. estar em si. ler drummond. gostar. ouvir chico e olvidar. querer cozinhar. desistir. sair só pra voltar. esquecer se ainda é dia. se já foi e não voltou. descuidar as janelas. ver o vento derrubar. esperar a chuva. se cansar. não descansar. escrever e apagar. escrever. duvidar. ignorar. acordar. lembrar que não dormiu. esquecer. esquecer.

***
"sentir é estar distraído"
Alberto Caeiro

Esperando Visita

2005-03-20T15:10:00.000-03:00

Só tu sabes quem és, e que te espero.

Place des Lices, Saint Tropez, 1893 - Signac

Manhã

2005-03-20T11:41:00.000-03:00

Por que tudo haverá de acontecer nesta manhã?
Precisamos dar tempo ao tempo
Dar à tarde um motivo pra querer anoitecer
E o que serão das noites se nada as antecederem?
Não terão o peso de dias acabados
Talvez desapareça a escuridão de cidades
E sonhos de meninos só serão bonitos
Vamos deixar os sonhos para a tarde
Mais tarde...

E me parece tão bem

2005-03-13T17:44:00.000-03:00

Distorcem-se palavras quando o vento
Sem saber por que disfarça
Teus cabelos noutros olhos
Lamenta não conseguir te alcançar
E chove!

***
Não é definitivo, acho que posso aumentá-lo a um poema de verdade...
Na verdade, chove! E sempre achei que depois de ouvir lamúrias de ventos haveriámos de ouvir e ver as lágrimas... Chorar faz bem, ou melhor, chover é bom!
Estou com a impressão que já é feita a noite, não ouso olhar a janela e me frustrar.

Te encontro no Cabaret

2005-03-12T11:57:00.000-03:00

Saudades de um tempo que não vivi...

Nem poderia.

É preciso abrir parênteses (cinco grandes meses na minha vida)

Renovar

2005-03-11T00:25:00.000-03:00

Com qual alma vens hoje me buscar
Será que dormes enquanto te esqueço
O não-queres
O não-podes
O negar e o não dar por isso
Acho que é falso
Escrevo poemas em vão
Jogo versos sem sentido
E quando então toco tua carne
É quando acordo
Ou não queres e não podes?

Autogénese

2005-03-10T13:14:00.000-03:00

Nascitura estava
sem faca nos dentes
cómoda e impura
de não ter vontade
de bater nas gentes.

Nasce-se em setúbal
nasce-se em pequim
eu sou dos açores
(relativamente
naquilo que tenho
de basalto e flores)
mas não é assim:
a gente só nasce
quando somos nós
que temos as dores;

pragas e castigos
foram-me gerando
por trás dos postigos
e um fórceps de raiva
me arrancou toda
em sangue de mim.

Nascitura estava
sorria e jantava
e um beijo me deste
tu Pedro ou Silvestre
turvo namorado
do verão ou de outono
hibernal afecto
casca azul do sono
sem unhas do feto.

Eu nasci das balas
eu cresci das setas
que em prendas de sala
me foram jogando
os mulheres poetas
eu nasci dos seios
dores que me cresceram
pomos do ciúme
dos que os não morderam;

nasci de me verem
sempre de soslaio
de eu dizer em junho
e eles em maio
de ser como eles
às vezes por fora
mas nunca por dentro
perfil de uma estátua
que não sou de frente.

Nascitura estava
e mais que imperfeita
de ser sorte ou dado
que qualquer mão deita.

Eu nasci de haver
os bairros da lata
do dedo que escapa
dos sapatos rotos
da fome que mata
o que quer nascer
e que o sábio guarda
em frascos de abortos;

eu nasci de ver
cheirar e ouvir
dum odor a mortos
(judeus enlatados
para caberem mais
mas desinfectados)
pelas chaminés
nazis a sair
de te ver passar
de me despedir
de teus olhos tristes
como se existisses.

Nascitura estava
tom de rosa pulcra
eu me declinava
vésper em latim:
impura de todos
gostarem de mim.

Natália Correa

Só porque não gosto

2005-03-09T23:01:00.000-03:00

Eu brigo com a poesia:

No rosto da tua vaidade
Vi aos passos meu destino
E bateu-me uma saudade
E nada mais faz sentido
A amargura vem chegando
A alegria vai partindo

... rasgue a página, desligue o monitor.

Eu me canso

2004-12-17T12:20:00.000-02:00

Não vi sentindo algum
Em certas promessas que ouvi
Talvez lhe caia bem o ilusionismo
Nesta grande tenda, onde és o mágico
E eu, o insoso palhaço!

Ainda gosto de citações...

"Quanto a ti, meu amor, podes vir às quintas-feiras,Se quiseres ser gentil, perguntar como eu estou.Agora, no meu quarto é que tu não entras, mesmo com as melhores maneiras...Nada a fazer, minha rica. O menino dorme. Tudo o mais acabou."

Mário de Sá Carneiro, Caranguejola

Explicações

2004-11-30T23:02:00.000-02:00

Bem, este blog tem tal nome porque gosto muito da música "Fica" do Chico Buarque... Sim, pode ser que eu goste mais ainda porque me chamam de Ficas! Algum problema?

"Mas fica meu amor
Quem sabe um dia
Por descuido ou poesia
Você goste de ficar..."